No disparen, soy mexicano. (Parte 2)

La llegada a la Habana fue diferente, una ciudad vieja y yo caminando frente al portal de la Universidad me recibe una voz que me llama. Oye tú chilango, ven, acércate. Atiendo a quién me llama. ¿Vienes del D.F.? ¿Verdad? Empiezo a sospechar que soy vulnerable. Y cómo no. El cubano promedio se te acerca con gran familiaridad, enseguida te saben chilango y te tratan con mucha confianza. Son gente enterada, me platican sobre el caso Colosio. Remarcan que cuando todo mundo les dio la espalda nuestro país les apoyó políticamente. En una calle me siento como en Bronx neoyorquino nos topamos con una palomilla de chavos a los que se les denota influencia del rap, del rock, son una especie de ghetto dentro la revolución que se asoma en cada esquina. Uno de ellos me pide un cigarro para la jefa, le pido a ella que se acerque, mi amplia flexibilidad me remite al trato con chavos banda. Ellos se dan cuenta y me despiden con buenas señales.


Los cubanos te presumen tres cosas, los polideportivos, los hospitales y los liceos. Caminamos la legua, vamos a la casa de Martí, al capitolio, a museos, a tiendas sólo para turistas. Me llama la atención la Plaza de la Revolución, la imagen del Ché domina la vista. 

Un descanso en la Bodeguita del Medio, las fotos de esos personajes americanos de los años cincuenta, las firmas sobre la pared, sentimos que estamos comiendo sobre un pedazo de historia. Nos sorprende la noche en la Marina Hemingway a la que llegamos por un boulevard que adivina lujosas residencias. La música de Caifanes, Luis Miguel y Bronco te hacen sencilla la estancia. Me acerco a una joven de profunda mirada y ojos azules, le comentó que el lugar está muy tranquilo. Me invita al Havana Club, mis amigos me dejan morir solo. ¿Dije morir? La discoteca es una ambiente tremendo y bueno un democrático y socialista vodka me reanima. Y luego otro y otros, y así.

A las tres de la mañana salgo de ahí, pedimos un taxi. Lo correcto es llevarla a su casa, pero no cuento con que sus amigas vienen también. No importa dejamos a una y a otra y sólo me quedan tres. Entonces agarro un segundo aire y les invito unas copas en el bar del hotel. Llegando les marco a mis cuates. No dan crédito, pero bajan enseguida. A las seis pedimos otro taxi. Les digo: ahora les toca pagar, ni modo. A dormir, luego pasamos si no mal recuerdo a otro hotel: el Habana Libre. Biseles de bronce, candelabros, pisos de mármol, figurillas y otras atracciones que la revolución no parecen haber tocado. Llevándole la contraria siempre a ellos me arriesgo y camino por donde ellos se ponen nerviosos. En un mercado de pulgas consigo objetos que no están a la venta en las tiendas para turistas, me formo para pedir helado, bueno hay filas en muchos lados, los cubanos están acostumbrados y platican a la menor provocación.

Y esa noche creo que fue de las mejores. Visita obligada al Tropicana, mesa de primera fila, parece que estamos en Las Vegas, el espectáculo no sólo es didáctico también es fastuoso. Las bailarinas con esa mezcla de disciplina rusa y gracia caribeña. ¿Se puede pedir más?

Entonces hacemos un plan para sacarle lo máximo a los dos días que nos restan en La Habana. Los centros nocturnos están como prioridad, después las plazas y los museos. Caminamos por el malecón, conocemos lo que se llaman jineteras. Los baluartes a lo lejos vigilan la bahía, destaca el Morro. Ya para entonces mis amigos están en mi onda. El centro histórico patrimonio de la humanidad nos remite a otros lugares y los cubanos a otras épocas. La nostalgia domina, una niña me pregunta si conozco la casa de Luis Miguel en Acapulco.

Y para finalizar mi anécdota favorita y que ya he platicado antes. Mi amigo pregunta al taxista mulato si está de acuerdo con el régimen, el hombre trata de ser cortés. Mi amigo insiste: ¿Cuántos cubanos han salido? El hombre sin perder la tranquilidad responde: Mira chico, el año pasado dos mil cubanos más o menos salieron de la isla, son personas que buscan esencialmente más ingreso y bienestar. Más o menos el mismo número de mexicanos que cruzan sin papeles la frontera a los Estados Unidos todos los días.

Nos reímos todos y les recuerdo la frase que se ha hecho postrera: No disparen, soy mexicano ...

Hasta aquí por hoy, ya saben que siempre les deseo los viernes ... happy weekend!